Sonntag morgens, zwischen drei und fünf, JZ Kamp, vor den Toiletten auf zwei Freundinnen wartend, derweil der Liebsten simsend.

Auf einmal spüre ich Hände, die durch meine Locken wuscheln. Ich schaue auf. Zwei Mädchen, vielleicht sechzehn oder siebzehn Jahre alt, in Sachen Kleidung schwer pubertierend – Mädel 1 im Glitzerfummel mit Chucks, Mädel 2 im Punk-Outfit aus dem Katalog für Jugendbewegungen – schauen mich mit großen Augen an und massieren mir weiter die Kopfhaut.

Ich: “Äh…”

Mädel 1: *seufz*

Mädel 2: “Wow! Was für Haare! Wunderschöne Locken!”

Ich: “Äh… danke oder so.”

Mädel 1: *seufz*

Mädel 2: “Was für Eltern muss man haben, um solche Haare zu kriegen?”

Ich: “Äh… also, mein Vater ist Südfranzose väterlicherseits, meine Mutter eigentlich nur deutsch und so…”

Mädel 1: *seufz*

Mädel 2: “Wobei… der Mittelscheitel ist nicht so toll, so’n ganz runder Afro wäre schon noch cooler.”

Ich: “Äh… ja, also… die Haare sind mittlerweile sehr lang und da werden sie schwerer und knicken dann um und so und dann entsteht der Mittelscheitel, wenn sie kürzer sind hab ich wohl nen komplett runden…”

Warum rechtfertige ich mich eigentlich?, ruft mein Inneres-Ich zwischen.

Mädel 2: “Trotzdem… sooo schön! Sag mal, wo wohnst du eigentlich?”

Ich: “So im Bielefelder Westen so.”

Mädel 2: “Bestimmt in der Nähe vom Siegfriedplatz, oder?”

Ich: “Ja.”

Mädel 1: *seufz*

Mädel 2: “Alle coolen Typen wohnen im Bielefelder Westen!”

So! Ansage! Aber wussten wir das nicht längst, Herr Brohm? Hermsfarm und Freise – ihr seid raus.

Dieser Artikel erschien bereits und ist dem Archiv unseres Vorgänger-Blogs entnommen. Hier geht’s zum Originalbeitrag.

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